J’ai fait mes premiers pas post bac en classes préparatoires au lycée Faidherbe de Lille, en septembre 1981. J’étais interne, logé sur place du dimanche soir au samedi midi. Les garçons disposaient de deux bâtiments : le premier contenait de grands dortoirs un peu vieillots à chaque étage, et le second bâtiment des chambres individuelles refaites à neuf.

Les filles avaient un seul bâtiment, lui aussi un peu vieillot, et séparé des garçons par la cantine. Je vous ai fait un dessin avec la méthode R.A.C.H.E. :

A 18 ans, nous étions tous très concentrés sur nos études (non), et l’administration d’alors tenait à ce que les deux genres reconnus à cette époque soient bien séparés, afin de favoriser une ambiance studieuse (non).

Pour cela, la méthode employée était d’une simplicité redoutable : le bâtiment des filles était interdit aux garçons, et était fermé à 22h. Pour dire les choses autrement, les filles avaient un couvre feu à 22h.

Bien entendu, pas les garçons.

Dans le bâtiment des garçons proche de la cantine se trouvait une salle commune avec télévision, où les garçons et les filles regardaient ensemble la chaîne de télévision imposée par les redoublants de 2e année. Et bien entendu, à 21h55, toutes les filles étaient obligées de rejoindre leur bâtiment sans voir la fin du film.

Les filles qui sortaient en ville pour aller au cinéma ou au spectacle, étaient obligées de revenir en urgence avant 22h, ratant souvent la fin du film ou du spectacle, sinon elles trouvaient porte close et restaient dehors.

Tout le monde trouvait ça injuste et stupide, mais les surveillantes étaient intraitables.

J’étais (et je suis toujours) un garçon timide et un peu gauche, l’un des seuls à avoir un ordinateur, « passionnée voire obnubilée par des sujets intellectuels et liés aux sciences, en général symboliques (comme les mathématiques, la physique ou la logique) ou techniques« . Bref, un nerd mais sans lunettes.

Mais j’avais un esprit très chevaleresque, et l’injustice faite à mes consœurs de galère me révoltait. J’avais donc mis au point un stratagème lors de ma deuxième année (carré dit aussi 3/2) et lors de ma deuxième deuxième année (cube dit aussi 5/2) : j’avais récupéré deux matelas une place que je rangeais sous le lit de ma chambre individuelle, et toutes les filles savaient qu’elles pouvaient trouver refuge chez moi.

Il fallait rester discrètes car elles devaient échapper aux surveillants, et aux autres garçons parfois un peu trop entreprenants, il fallait accepter de ne pas prendre de douche ni changer de vêtement le lendemain, mais elles savaient qu’elles pouvaient faire confiance à ce garçon un peu différent, qui respectait leur intimité en quittant sa chambre lorsqu’elles faisaient leurs toilettes et se déshabillaient avant de se coucher, et qui les laissait dormir en toute tranquillité.

Un havre de paix au milieu de centaines de jeunes hommes en rut.

Je n’ai jamais su ce que les filles se disaient entre elles dans leur dortoir, à mon sujet, mais entre 1982 et 1984, j’ai été le garçon qui a vu défiler le plus de filles dans sa chambré.

Et sans me prendre une chapatte, car les femmes du 20ème siècle méritent qu’on les respecte.

L’IA a fait d’immenses progrès ces dernières années et ne tardera pas à pouvoir résoudre ce message codé :

J’ai beaucoup de mal à trouver au fond de moi un peu d’optimisme pour les vœux, avec les événements internationaux et nationaux de ces derniers temps. Donc, je nous/vous souhaite « bonne chance pour 2025 ».

Je ne pourrai pas faire mieux.

L’utilisation d’un réseau social est très variée d’une personne à une autre. Certains animent avec ferveur une communauté de personnes, d’autres expriment des opinions avec l’espoir qu’elles soient lues, d’autres encore échangent au sein de conversations récurrentes plutôt amicales. Il y a ceux qui font une veille sur des sujets précis, ou sur l’actualité en général.

Il y a les « gros » comptes qui entraînent derrière eux des lecteurs plus ou moins passionnés, il y a les petits comptes qui se taisent ou publient très peu. Il y a les fermes à trolls qui cherchent à manipuler les opinions, il y a la propagande, les fake news, la communication officielle, les comptes parodiques…

Twitter/X a profondément changé depuis son rachat par Elon Musk, ce qui entraîne des migrations de comptes (par vagues) vers les autres réseaux sociaux du moment : Mastodon, Bluesky, Thread, mais aussi Nost ou Scuttlebutt.

J’ai beaucoup publié sur Twitter, délaissant mon blog au profit de ce que l’on appelait alors le « micro blogging », et j’y ai rencontré IRL des personnes très intéressantes. Mais la vie a fait que je me suis progressivement désintéressé de ces échanges, et ma production sur les réseaux sociaux a drastiquement chuté (sans revenir pour autant à l’écriture de nombreux billets sur ce blog).

Je fais partie maintenant des utilisateurs plutôt silencieux, qui ne publient sur les réseaux sociaux que quand ils ont quelques choses à dire, un nouveau billet de blog à annoncer ou une envie de partager une blague ou une micro anecdote. Je ne recherche pas l’influence, ni le buzz, ni la renommé, ni ne fait business des gens qui me suivent.

Mon usage des réseaux sociaux est plutôt prudent et réservé : je sais les dégâts que peuvent faire sur une personne un bad buzz ou une avalanche de réactions haineuses. Je supprime très régulièrement mes anciens messages car ils n’ont souvent de sens que dans un contexte très précis, et mes opinions peuvent changer.

Les personnes qui me suivent m’envoient parfois un petit message d’encouragement, et il m’arrive encore de prendre un verre ou un repas avec des internautes. Je ne fais pas de différence s’ils viennent du blog, de Twitter/X, de Mastodon ou de Bluesky. Seuls la qualité de nos échanges m’importent.

C’est la raison pour laquelle je ne ferme pas (en général) les comptes que j’ai ouverts sur les réseaux sociaux. J’annonce plutôt publiquement dans la bio un « .forward » pour dire sur quel réseau je suis plus souvent.

Il y a un petit côté dérisoire et narcissique à vouloir clamer avec fracas à la face du monde que l’on quitte un lieu. Cela me rappelle trop les messages grandiloquents que l’on trouve sur les pierres tombales, parfois jusqu’à éclipser toute la vie du personnage.

J’ai trois enfants, deux filles et un garçon, et à chaque fois que l’un d’entre eux approchait de la puberté, j’ai abordé avec eux le problème d’être prématurément parent. Autant dire que les discussions étaient particulièrement délicates, surtout que j’abordais la question à table lorsque nous étions tous les cinq réunis…

Il n’est pas facile pour moi d’aborder la question de la sexualité avec mes enfants. Je vois tellement leurs réticences à en parler, surtout avec leur daron. Et puis, je suis sans doute plus à l’aise à l’écrit qu’à l’oral, surtout sur ces sujets très sensibles. Pour autant, je n’ai pas essayé d’y échapper et je pense avoir fait ma part, en abordant certains sujets de mon propre fait, et en laissant à mes enfants la liberté de me questionner (ce qu’ils n’ont jamais fait, cela doit être un mauvais signe…).

L’idée était de désacraliser le problème, d’éviter un isolement en cas de grossesse non désirée, et de montrer à mes enfants que je serai toujours à leurs côtés.

J’ai donc évoqué très subtilement la question de manière parfaitement indirecte : j’ai prononcé, à table, avec un ton parfaitement sérieux, une phrase parfaitement sortie de nulle part : je suis prêt à être grand-père.

Il est faible de dire que l’effet escompté n’a jamais été celui que j’attendais. Et j’ai malgré tout récidivé deux autres fois, toujours de la même manière. Je vous laisse imaginer les yeux au ciel, les réactions outrées, voire les réflexions du type « encore une blague-de-père » (chez nous, les blagues-de-père sont des blagues que je fais et qui me font beaucoup rire, mais qui ne font rire que moi. Je pense que mon humour est incompris, vous pouvez relire ce billet pour vous en convaincre). Toujours est-il que j’étais persuadé que cela semait dans leur tête l’idée que je serai toujours à leur côté « au cas où ».

Le temps est passé, leur adolescence s’est envolée, et malgré toute ma maladresse, j’espère qu’ils m’ont pardonné et admis que j’ai fait de mon mieux : j’ai essayé de leur donner un cadre tout en leur laissant des libertés, de les laisser vivre leurs expériences tout en étant attentif… L’atrocité des images et films que j’ai eu à analyser dans le cadre de mes expertises judiciaires n’a jamais pris le pas sur la soif de liberté que je voulais leur transmettre (ni sur leur vie privée).

Et puis, est arrivé ce qui devait arriver : depuis ce samedi 10 février 2024, je suis l’heureux grand-père d’une magnifique petite fille 🙂 )

Plus de quinze ans que je me prépare à ce moment ! Alors même que ma fille ouvrait son blog avant moi ! Me voici donc grand-père depuis quelques jours, mais au courant quand même depuis de nombreux mois, j’ai donc eu la possibilité de me préparer correctement sur le sujet le plus IMPORTANT : comment ma petite fille allait-elle m’appeler ?

Il y a plusieurs courants de pensées sur ce sujet vital : certains se font appeler « papy », d’autres plutôt Papito, Grand’pa, Pépère, Pito, Papichou, Daddy, Papili, Bon pap’s, Papidou, Babou, Babouchka, Bon Papa, Dada, Grand-père, Gronpère, Opa, Païli, Palou, Papé, Papepa, Papick, Papilou, Papilux, ,Papinou, Papiro, Papito, Papo, Papou, Papoum, Papounet, Payou, Pépé, Pépoune, Pitou, Popy, Pypa…

J’ai opté pour une voie alternative : Papy + un caractère alphanumérique à choisir parmi {la 1ère lettre de mon prénom, un caractère spécial, un chiffre}. Je n’en dirai pas plus.

Il me restait à choisir de même un pseudo à utiliser à l’occasion sur mon blog, et ce sera… PapyZ (à prononcer comme les conteneurs chiffrés Papy-Zed! 🙂

Enfin grand-père ! J’ai tellement de choses à lui raconter : Tu sais que PapyZ est né juste après le perceptron et qu’il a mis au point les premiers algorithmes d’apprentissage supervisés pour les réseaux de neurones récurrents, bien avant l’arrivée de l’IA générale qui nous gouverne tous aujourd’hui.

Elle va adorer.

Je voulais remercier les internautes qui m’ont adressé des messages de soutien suite à mon dernier billet, ainsi qu’à un président de compagnie pluridisciplinaire d’experts de justice qui m’a adressé un message très positif en rapport avec ce blog.

La reconstruction mentale qui suit un épuisement professionnel est longue et semée d’embûches, car le cerveau est plein de surprises, à la fois positives et négatives.

J’ai encore pas mal de chose à raconter sur ce blog, mais je le ferai tranquillement, à mon rythme, car je n’ai rien à vendre ni aucune gloire à en retirer, seulement un besoin de partage, et, en vérité, un besoin d’écrire mes histoires pour évacuer et laisser une (petite) trace à mes enfants et leurs descendants.

Je profite de ce billet pour vous souhaiter à tous une bonne année 2024 : qu’elle soit meilleure que 2023 et moins bonne que 2025 \o/

Stay tuned

C’est aujourd’hui mon anniversaire, et j’ai parcouru 56.4 milliards de km autour du soleil. Enfin, plus que ça, car c’est la distance qu’a parcourue le centre de gravité de notre planète, que j’en suis éloigné d’environ 6570 km et que je tourne autour en 24h (environ). Ma trajectoire autour du soleil est donc une courbe un peu bizarre, et si en plus je compte les (petits) déplacements que je fais sur la surface de la Terre, bah, on n’est pas rendu. De toutes façons, ma trajectoire autour du soleil n’a pas de longueur définie, si l’on prend en compte le paradoxe du littoral. En plus, le soleil se déplace, donc la trajectoire du centre de la Terre n’est pas vraiment une ellipse dans le référentiel galiléen galactique.

Je m’égare un peu parce que, parce que… parce que 60 ans quoi.

Bon, si je suis optimiste et que je me réfère à notre Jeanne Calment nationale, je ne suis pas encore tout à fait à la moitié de mon parcours.

Si en revanche, je regarde du côté des statistiques avec l’outil interactif de l’INSEE, il me reste environ 26 années d’espérance de vie (je suis un privilégié, même si l’outil de l’INSEE ne prend pas en compte la profession de RSSI).

A 10 ans, j’étais un enfant avec la tête dans les étoiles.
A 20 ans, j’étais un jeune homme avec l’avenir devant lui.
A 30 ans, j’étais un jeune marié avec un avenir à construire à 2, puis à 3, à 4 et à 5.
A 40 ans, j’étais une machine de guerre hyperactive sur tous les fronts.
A 50 ans, j’étais au sommet de mes compétences et le tremplin d’envol de mes enfants.
A 60 ans, je suis juste vieux.

Plus précisément, j’ai un cerveau qui pense encore avoir 40 ans (la machine de guerre) mais qui prend conscience avec effroi que la mécanique se grippe à peu près partout… J’ai ainsi pu établir scientifiquement une règle de biodynamique différentielle :
A 10 ans, le cerveau pense qu’on a 15 ans.
A 20 ans, le cerveau pense qu’on a 20 ans.
A 30 ans, le cerveau pense qu’on a 25 ans.
A 40 ans, le cerveau pense qu’on a 30 ans.
A 50 ans, le cerveau pense qu’on a 35 ans.
A 60 ans, le cerveau pense qu’on a 40 ans et qu’on est toujours une machine de guerre.

Selon cette loi dite de Zythom-Werbos, formalisée par l’équation empirique :

mon cerveau pensera que j’ai 60 ans lorsque mon âge légal atteindra l’âge incertain statistiquement de 100 ans.

Bref, j’ai 40 ans et je suis encore une machine de guerre.

Les habitués de ce blog le savent : j’habite en lointaine province et je travaille à Paris. Je fais le trajet en train deux fois par semaine (un aller-retour), et je loue un petit appartement à mi chemin entre ma gare parisienne et mon lieu de travail. Dans mon cas, mi chemin signifie à 20mn de marche de la gare et à 20mn de marche de mon travail (je n’aime pas prendre le bus ou le métro, et cela me fait une petite activité physique chaque jour).

Comme beaucoup de personnes, j’ai pris l’habitude de partir tous les jours le matin au boulot à peu près à la même heure (le soir, c’est une autre histoire), ce qui fait que je passe toujours aux mêmes endroits aux mêmes moments.

Et il y a sur mon chemin, une vielle dame qui habite un appartement au rez-de-chaussée.

Plusieurs fois par semaine, le matin, je passe à pied sur le trottoir sous sa fenêtre juste au moment où elle ouvre ses volets. Et à chaque fois, elle me lance un regard un peu vide et me demande : « bonjour monsieur, quel jour sommes-nous ? »

La première fois, j’étais un peu interloqué, mais j’ai regardé mon téléphone pour être sur de bien lui répondre (je ne sais pas si elle souhaite connaître le jour de la semaine, ou la date du jour, alors je lui donne les deux informations) : « Bonjour madame, nous sommes aujourd’hui lundi 6 février et je vous souhaite une bonne journée. »

Je sais que les personnes âgées peuvent perdre le fil du temps, et que certaines maladies neurodégénératives altèrent les souvenirs récents, dont le jour de la semaine. Je vois d’ailleurs à son regard qu’elle semble un peu désolée de demander cette information à un inconnu qui passe dans la rue. Mais je ne juge pas, je vous partage des hypothèses.

D’ailleurs, je me suis surpris à regarder l’heure exacte où elle ouvre ses volets, et parfois j’accélère, ou je ralentis mon pas, pour pouvoir lui donner ce renseignement minuscule qui semble lui apporter un peu de réconfort. Et sur les 3 matinées que je passe à Paris chaque semaine, j’arrive à la dépanner environ une fois, pour notre plaisir réciproque.

Depuis plusieurs semaines, je n’arrive plus au bon moment pour la voir ouvrir ses volets, à tel point que j’ai commencé à me poser des questions.

Un matin, j’ai remarqué que des ouvriers travaillaient dans l’appartement en plein chantier de rénovation. Je n’ai pas osé leur demander où était passée la vieille dame, dont je ne connais même pas le nom. J’échafaude des hypothèses, et ma préférée est de me dire qu’elle a été recueillie par ses enfants qui prennent bien soin d’elle, et qui lui disent tous les matins quel jour l’on est.

La vieille dame n’ouvre plus ses volets quand je passe, et cela me rend un peu triste.